Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son manuel. Assez manuscrit pour permettre d'ergoter en vain. Assez restreint pour que toute digression soit vaine. C'est l'intérieur d'un accent grave incohérent ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la virgule. Plume. Sa littérature érotique. Son sujet. Sa prose comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'écriture totale émettaient chacun son héroïne. L'académicien qui l'agite. Il s'obstine de loin en loin tel un accent circonflexe sur sa fin. Tous s'égarent alors. Leur ergoteur va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout jargonne.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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