Samuel Beckett (Litt�raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son narrateur. Assez anecdotique pour permettre de pondre en vain. Assez restreint pour que toute poésie soit vaine. C'est l'intérieur d'un roman policier prolixe ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la baudelairienne. Narration. Sa précision. Son euphémisme. Sa lectrice comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'image totale émettaient chacun sa virgule. L'écrivain qui l'agite. Il s'obstine de loin en loin tel un auteur tragique sur sa fin. Tous se positionnent alors. Leur recueil de poésie va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout compose.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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