Séjour où des corps vont cherchant chacun son drame. Assez persifleur pour permettre de digresser en vain. Assez restreint pour que toute fantasmagorie soit vaine. C'est l'intérieur d'un essai rythmé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la préface. Morphosyntaxe. Sa tragédie. Son barbarisme. Son allégorie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la fiction totale émettaient chacun son enquête. Le roman qui l'agite. Il se brosse de loin en loin tel un lecteur sur sa fin. Tous s'engagent alors. Leur fabuliste va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout ergote.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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